Sans les rochers...

Le Bonheur

2009-05-21T00:24:00.000+02:00

(pour moi, pour vous, parce que c'est tellement doux, voici ...)

Le bonheur

Il faut aimer le bonheur avant tout,
L'eau qui se froisse sous le vent,
La grappe rose et cette pêche d'août
Qu'un ange apporte à l'enfant.

Il faut aimer la peur dans les couloirs,
Les albums avec le singe et l'ours,
La pelouse avec ses deux miroirs
Où tombe le jour.

Voici le cerceau sous les marronniers bleus :
Vers la clairière rouge il court encor,
Et la barque de bois qui servait à nos jeux
Appareille quand je dors.

Il faut aimer le sommeil qui nous rend
Le pain, le sel, le bonheur oublié,
Le jour de mai sur les buissons luisants,
Et l'enfant aux groseillers.

- vous en connaîtrez l'auteur; que cela vous stimule pour aller en
relire et poèmes et romans. vous ne le savez pas; alors nous risquons
d'avoir du chemin à faire pour nous rencontrer -

Envoyé depuis l'archipel des Internettes, un soir de mai dont l'air
est si doux que, fenêtres ouvertes sur la ville, cette jeunesse vous
revient par surprise.

Je ne suis pas mort... Je dors

2009-04-10T22:51:00.002+02:00

Contrairement à Notre Seigneur, dans le silence de la mort duquel nous entrons ce soir, je suis, moi, sur ces internets juste un peu assoupi. Et vais le rester, en vertu dudit silence.

Mais il est tout de même important de passer ici rapidement faire un peu les poussières et remettre les bibelots d'aplomb.
Et vérifier qu'aucun fâcheux n'est entré par derrière en cassant une vitre pour boire le white-spirit et bouffer deux bouts de saucisson.

L'ambition aura été un peu sotte, de songer que l'on aurait pu, ces derniers temps, poser quelques billets que ce soit sur les internets.
Il s'est passé tant de choses, de tous côtés, qu'il n'est resté aucune minute libre pour l'écriture, ou simplement la notule ou la brève.
Des enfants qui naissent, des parents qui partent, du travail, à faire et refaire, des nuits courtes et des jours tristes et longs, des voyages, allers-retours rapides sous la mer, ou grands déplacements intercontinentaux, qui s'annulent aussi.
Et encore une actualité chargée, n'est-ce pas, entre points de droit canon liés l'unité de l'Eglise, avions pontificaux desquels les messages arrivent déformés par des journalistes pourtant fort soucieux de leur métier, bien sûr, ou rumeurs qui courent depuis le Brésil, bref, beaucoup de bonnes choses en fait, car on a pu compter ceux qui savent encore se tenir droits et tenir, témoigner. Nous nous sommes découverts nombreux dans notre fierté et notre fidélité. Mais cela offrait beaucoup à lire et à commenter, en d'autres lieux que ces petites pages, qui n'existent vraiment que pour les rares choses que j'aurai parfois à dire.
Et, surtout, une nouvelle tête dans nos chères têtes blondes, un petit gars tout beau qui rentre chez nous et nous dit "ici, c'est chez moi aussi, soyez mes parents". Et l'émerveillement reprend, comme au premier jour.

Donc je cesse mes bavardages, vais laisser le silence retomber, avec une bonne raison, cette fois, pour attendre le troisième jour.

Alors, si vous passiez par là, je venais juste vous souhaiter des fêtes de Pâques pleines de joie et d'espoir.

Y a t-il provocation si l'on s'en fout complètement ?

2009-03-04T09:45:00.004+01:00

Voir "La Villa Medicis provoque le Vatican" chez "L'Express", le pseudo nouvel-obs pour libéraux modernes.
Alors, le point d'information, c'est que, comme chaque année, la Villa Medicis organise sa fête ("à l'occasion de la traditionnelle fête des pensionnaires organisée par l'Académie de France chaque année").
Mais avec un twist. Et oui, c'est fois-ci, on en fait un "temple de la contre-culture française: Moulin Rouge, c'était le thème."
Or, çà, quelle intrépidité dans l'audace. J'en reste ébahi.
Mais la provocation is in the eye of the beholder, je pense... Donc dans la plume fatiguée (après un tel week-end de fête) de Mahaut Chantrel, qui cherche à faire de l'info sans info (le vatican, ça vend, coco, va-z-y, tape-z-y dessus, on aura l'air libéré) et à défrayer son billet aller-retour pour la ville éternelle.
Ainsi, la Villa se transforme en "le lieu-saint de Pigalle au coeur de Rome". Admirez le choix précis du vocabulaire. (moi-même j'habite près de Pigalle, et n'arrive toujours pas à en voir le lieu mythique qui justifierait les marronniers qu'en fait la presse)

Sinon, cherchez bien, mais de provocation réelle, il n'y en a pas.
Il faudra lui dire, à Mahaut, que les fêtes romaines sont souvent de grande ampleur, avec mise en scène et personnages hauts en couleur. Et que cette fête là, à part flatter notre chauvinisme (voire notre gallicanisme ?) en montrant que les zartistes frônçais savent en mettre plein la vue aux romaines et aux romains, et qu'ils n'ont pas peur de danser le French Can Can Can sous les balcons du Pape (nah, ça lui apprendra à desexcommunicationnater des fachissses).

Heureusement, on arrive à sourire, grace à la conclusion:
"Au loin, derrière la Piazza del Popolo, le Vatican, masse de marbre blanc et son imposante coupole, semble scruter la galerie qui l'ignore... Superbement."
Oublions le zeugma, et notons simplement la typo: il fallait lire:
"semble scruter la galerie... qu'il ignore superbement."

Dans le poste, un peu de vie

2009-02-24T11:02:00.015+01:00

Hier au soir, sur une chaîne privée dirigée par des gars qui ne savent pas s'ils sont réacs, ou s'ils veulent vendre de la lessive au populaire, on a eu droit à une émission parfois, hélas, ambivalente, mais qu'il faut relever, parce qu'il est peu courant de voir des choses positives dans le poste à heure de "prime time".

(Je chercherai à peine à excuser ma présence devant une télébision à une heure de grande écoute, je possède à la maison une véritable super-héroïne, une femme grandement enceinte, qui file encore au travail en hauts talons —ces mêmes talons qui "luttaient avec les longues jupes"—, et qui donc se vide la cervelle, le soir, au moyen d'une télécommande. Elle y a droit, elle est la seule à vraiment travailler dans cette maison.)

Donc.
Un titre faussé, "un bébé à tout prix", pour introduire finalement deux exemples d'amour et de vie (que ce titre tente de rendre illogiques, sans doute. Mais c'est le seul procès qui sera fait à ces situations, car on laisse parler les parents et ce qu'ils disent est sain).

On va découvrir tour à tour
- une mère adolescente,
- des parents attendant leur septième enfant, lequel s'avère trisomique.
- un couple plus âgé, qui va aller chercher une petite puce à adopter en Haiti.
- une mère enceinte de triplés (sans FIV, à noter).
- deux lesbiennes encouplées, dont l'une va se faire inséminer en Belgique.

Ce sont les deux premières familles (car c'est bien de "familles" qu'il s'agit là) qui sont exemplaires, dans leur façon de gérer la vie telle qu'elle va, ou telle qu'elle arrive.

Pour la mère ado, on confirmera que le planning familial n'a finalement qu'une seule solution à tous les problèmes, l'avortement. Sans même regarder le contexte ou chercher à donner de vrais conseils. Mais on le savait.
En revanche, il faut une mère pour oser dire les choses justement, sans brusquer une fille adolescente et sans doute un peu perdue.
"Ma fille m'a dit : Maman j'ai été voir le planning familial et ils m'ont dit 'il n'y a qu'une seule solution, il faut avorter'. Alors, je lui ai dit : Tu as le choix, et si tu veux le garder, je te soutiens. Une famille c'est là pour ça"
Difficile d'arriver à pousser dans le sens de la vie, sans ordonner, sans braquer. Je suis admiratif de cette mère, qui a su ouvrir la porte et aider sa fille l'air de ne pas y toucher.
La même qui plus tard confiera "Un bébé, c'est la vie. Une IVG, c'est la mort. Et moi, je suis pour la vie."
C'est dit, discrètement, modestement. Chapeau. Et pas coupé au montage.
L'espoir renaît presque pour la tévélision moderne.

Pour le septième enfant, adorable petit chou, une famille touchante et solide l'attend. Des parents étonnants de sobriété et de logique. Des frères et soeurs riants, heureux, des enfants qui semblent bien dans leurs pompes.
Et un dialogue plein de justesse avec l'oncle et beau-frère, qui parle la voix de la raison moderne (celle qui s'empreint de justesse et de générosité truquée "moi je pense à vous d'abord, à votre couple, et à vos enfants") et auquel les parents répondent par l'amour ("si on te le met dans les bras, tu le rejetteras, ton neveu trisomique?" "bien sûr que non" "alors, tu vois il est déjà là" ). Pas d'arguments théoriques, pas de discussions, juste l'amour.
L'espoir grandit pour la tésélivion moderne.

La petite fille d'Haiti, adoptée par ces parents tout blancs (gris et tristes, presque, face à la petite, jolie et à la peau très noire) nous interroge un peu sur cette pratique qui va consister à aller chercher au bout du monde un enfant...
J'apprécie que cette fillette échappe à la misère, à la pauvreté, etc. Mais n'y a-t-il donc pas d'enfants ici qui attendent des parents aussi ? A-t-on fermé tous les orphelinats français ? Aller chercher dans le tiers-monde une enfant permet de parer son geste des atours de la générosité et de la "solidarité" mondialisante, certes. Et reflète sans doute le parcours du combattant de l'adoption en France.

Pour les triplés, le reportage relève de l'anecdote, ou de la mini-télé-réalité, pas de leçons à en retenir (à part qu'il faut noter que ce sont bien des triplés "normaux", et non issus d'une fécondation assistée, comme toutes les grossesses multiples semblent l'être de nos jours), je passe.

Et nous zappons sur les monosexuelles, qui appelleront leur fille Lilly-Rose, ça n'est pas gagné pour cette enfant. Là le titre se justifie, un bébé à tout prix. Et on vous remet une couche sur cette injustice profonde pour cette deuxième maman, qui l'aime sa "fille" mais qui n'a droit à rien comme droits etc... Je veux rester charitable et sur les bonnes impressions des cas ci-dessus, alors oublions.

Donc au final, deux témoignages forts, et grande qualité des deux familles croisées au cours de l'émission.
Le carême s'annonce pas trop mal.

Si vous avez un peu de temps à perdre, on peut retrouver l'émission (mais la voix off et le montage sont assez insupportables) sur le site d'une petite chaîne qui "monte". Sur leur site "rejouer point comme" en anglais dans le texte.

On allait oublier...

2009-02-24T00:29:00.003+01:00

... pour les six visiteurs égarés sur ces notes :
allez signer là !
On l'avait signé il y a quelques temps, mais il ne faut pas oublier d'enjoindre ceux à qui cela aurait échapper.

Et, donc, bon mardi gras. Un beau carême s'annonce.

"Dear Elena"

2009-02-23T11:22:00.010+01:00

Il y a trois ans, une petite fille, que ni vous ni moi ne connaissions, mourrait subitement.
Elena avait six ans. Une petite soeur et deux parents.

Le père, qui travaille dans les internets et raconte, d'habitude, de la technologie, s'est mis, chose étonnante, et un peu dérangeante de prime abord, à tenir un journal, le jour d'après cette mort d'enfant.
Une sorte de blogue, oui, sous-titré "Hope & Sadness", "Espoir et tristesse"...

On aurait pu craindre l'exhibitionnisme, le voyeurisme, ou les larmes faciles démultipliées par les interouebes.
Ou encore les questions vaines, le désespoir, ou le "religieusisme" à l'amérlicaine.

Mais ce grand Monsieur, qui sait tenir une plume, a su naviguer, éviter ces écueils, et expliquer cette courte vie d'enfant, ces petits bonheurs, et, finalement, en faire un hommage à une enfant, étonnamment présente et vivante.
On comprend qu'il est extraordinairement heureux de l'avoir eue, cette petite fille, même si profondément marqué de l'avoir perdue si vite.

Si vous lisez l'anglois, ce sont les mots les plus lumineux, les plus touchants, les plus emprunts d'amour paternel, de tendresse et, paradoxalement, de véritable joie, que j'ai eu le bonheur de lire depuis longtemps.

Elena est morte il y a trois ans. Hier.
Et de lire ces lignes, ma gorge se serre, mais, en même temps, un sourire léger flotte sur mes lèvres. Cette enfant rend heureux par les mots de son père.

Je suis un grand sentimental, je sais.
Devenez le, vous verrez, c'est une forme de joie:
Dear Elena >

Je poste ici ceci, parce que l'Espérance se lit entre les lignes de Daniel Steinberg. Et que, d'Espérance, on n'en a jamais assez en ce monde.

Respect ?...

2009-02-12T09:32:00.007+01:00

... humain.
Un terme que l'on n'entend plus guère, et pourtant, si paradoxal et si utile.

Merci à François Miclo, de le rafraîchir à nos oreilles déculturées, dans cet article chez Causeur, salon où je traîne avec un plaisir parfois convenu, mais que je ne bouderai pas.

Nota: je trouvais l'article sympathique, par la forme et son côté enlevé, mais, sur le fond, les jurisconsultes sont encore en séance de capillisection. Et il semblerait que Miclo se plante, Monsignore W. est successeur apostolique. Toujours est-il que j'aime cette notion surannée de respect humain, terme que nous entendions dans des prêches en province, durant nos enfances...

P.S.: message à Causeur: les commentaires, dans l'ordre chronologique inversé, sont fort pénibles à parcourir. Changez-moi ça, j'ai d'horribles migraines à tenter d'y suivre les conversations.
P.P.S.: En même temps, l'on conviendra que ces conversations de salon ne sont pas forcément très intéressantes dans ce lieu-là, étonnamment.

À Dieu

2009-02-09T20:58:00.004+01:00

Une jeune fille est morte.
Il y a longtemps de cela. Dit-on.
Et puis, ce soir, encore, de faim et de soif, son corps s'est éteint.

Est-elle morte deux fois ?

J'ai simplement noté que, par un retournement de la pensée dont le Moderne a le secret, des gens animés de compassion et qui savent les enjeux que ces débats ont pour notre humanité (la part de nous qui est mortelle), ont été, plus ça change, moins ça change, travestis et dépeints comme d'affreux rétrogrades dogmatiques, qui veulent la souffrance et rejettent la "dignité"...
S'ils savaient... Ils le regretteront un peu, les Modernes, quand leurs petits enfants viendront tirer sur la prise, parce que, "hein, Mamie, on sait que tu souffres, on sait ce que tu endures", et que Mamie, coincée dans sa bulle, entendra ces voix qui la faisaient sourire en elle-même, ces voix de petits qu'elle aimait tant, lui dire: "allez ciao, c'est pour ton bien, (et puis pour arrêter ces factures)..."

Allez, donc, bonne dignité à tous, hein.

Ce soir je reste à jeun. j'ai l'estomac retourné.

Notes Liminaires

2009-02-05T00:30:00.000+01:00

"Je ferai donc mon panégyrique moi-même, c'est parfois assez édifiant et souvent assez drôle, car il m'arrive de m'attribuer des mots qui sont en général d'Alphonse Allais, et des aventures puisées dans la vie des hommes illustres."
Antoine Delafoy, neveu (adoptif, et pas —encore— flingué)

Je ne sais pas écrire.

Je veux dire, tu vois, enfin, bref, quoi, je ne sais pas exprimer clairement, bellement, de façon non-péremptoire mais définitive, des choses intelligentes, ou encore, poser des avis pertinents et lumineux à la fois, que le lecteur lira, copiera, rajoutera dans son del.icio.us pour re-lecture ultérieure.
Non, moi, je brouillonne, je tournicote, je poussive, je méandrise, j'habille, je travestis, je vocabularise un peu, mais au final, j'inflige à la langue française une torture peu méritée.

Je ne tiens pas la pose. Pas longtemps.

J'entends, je ne suis pas vraiment capable de postures courageuses, de pétitions de principe par provocation, de grands élans lyriques pour la postérité, montrant mon meilleur profil et m'offrant tout à la fois à la hargne des foules et à l'admiration de la duchesse de Chevreuse. Je ne sais même pas si je suis réac. Qualificatif, qui semble-t-il devient un titre de gloire, dont je ne me sens pas le droit de me parer. (Comme le disent d'aucuns, l'action, plutôt que la réaction ?)

Je n'ai rien à dire. Ou pas plus que ma concierge.

On l'aura bien noté, j'abuse déjà un peu trop de la citation, cette ressource élémentaire du bachelier ou du prépa laborieux, lequel aura appris quelques bons mots, et tente, ainsi que son professeur de philosophie ou de culture-gé lui a enjoint de faire, de les placer opportunément, pour faire office de garantie culturelle et prétendre à une apparente richesse de références. (Ou, soyons modernes, technique de l'internaute qui sait utiliser Google et se souvient vaguement d'une bribe de truc rangé dans un coin de sa mémoire, mais sans les détails ni la tournure exacte).
Et je fais des phrases trop longues, j'ai déjà perdu au cours de ce paragraphe trois lecteurs sur les quatre que m'a prêté le généreux et désinvolte Plusse de la Fromagerie.

Je suis sans intérêt pour vous.

Ma femme pense le contraire —loués soient son innocence et ses grands yeux amoureux— ; mes douze ou treize enfants n'admirent que moi —leur père, ce machin grandiose, qui sera emporté un jour par un cancer des poumons— ;
mes amis veulent encore bien picoler un peu en ma compagnie —on parle du monde qu'il fait et du temps qu'on vit, on est plutôt d'accord, et le vin est souvent bon— ; mes patrons semblent tolérer ma fantaisie professionnelle et une motivation aléatoire, sans doute grâce, ou à cause, de mon charme benêt.
Mais, c'est là tout l'auditoire bienveillant dont je saurais me targuer.

Internet n'a sans doute pas besoin de moi.

Certes, pas plus que de ces deux millions (deux millions ?) de semi-blogues bouseux hébergés par une radio jeune et rappeuse, qui contribuent à la descente aux enfers de la jeunesse, en entraînant avec elle, et la langue française, cette tepu, et la discrétion, cette demi-vertu.

En plus, je suis un peu égotiste, sur les bords, et au milieu, et tout autour (bien sûr, s'il s'agit d'une introduction personnelle, il serait difficile à l'auteur de ces lignes d'éviter de parler de lui; si au moins il savait être un peu marrant, bon sang. On s'emmerde quoi).

Mais.

Mais, moi aussi, je veux exister ?
Je veux peut-être mon quart d'heure de célébrité Warholienne (ou de dandy, au choix), je veux sans doute me poser sur une page, réagir, noter les choses, tenir un journal, être lu, avoir des bacquelinques, être cité, me voir piquer mes postes dans des aggrégateurs douteux, etc. Ou encore, je veux aussi fréquenter ce beau monde d'autres chroniqueurs, que je lis passivement, et que je crois connaître, comme ma concierge, justement, connaît Clotilde, S.A.R. princesse de Savoie, etc. , parce qu'elle là vu dans le poste ou dans PlusPrès magazine...

Alors, pourquoi ?

Je craindrais de n'être qu'une chambre d'écho oiseuse, si je me contentais de reprendre des postes bien tournés, écrits par des gens plus malins et plus vifs que moi (et en plus ce serait juste pour dire "moi pareil !"), ou de simplement citer des faits, des évenements, que d'autres déjà ont repris dans un fil de nouvelles ou via des notes d'actualités, juste pour s'en outrer encore et bien conclure d'un air entendu que le monde eh ben ma brave dame, hein, on est d'accord, ça va pas fort...

Si vous avez tenus jusqu'ici, infortunés égarés de la toile dite "réac" (qui d'autre aurait échoué ici, hein ? Ah, par la magie de Google ? Et bien, à vous aussi, pardon, asseyez vous là, attendez, je dois avoir un petit truc frais pour vous), sachez que je suis ici pour, sans ordre apparent, et en abusant du retour à la ligne, et de la virgule, si française :

- voir combien de temps mes petites pensées posées sur le ternette tiendront avant que blogger-point-com ne me fasse déménager (syndrome victimaire du minoritaire rebelle, je sais je me soigne)

- parler, comme, et à côté, des autres, ou un peu pas pareil, pour causer dans le poste moi aussi, et dire que je suis d'accord, un peu, beaucoup, pas du tout, quels-crétins-mais-bon-ils-me-font-rire. Sur cette grande cibi mondiale de la machintrucosphère.

- répondre, discuter avec des gens qui semblent intelligents et sympathiques, et avec qui on irait volontiers au troquet refaire le monde.

- me mettre à l'épreuve aussi. Si je pense, je dis; si je dis, je tiens; si je tiens, je reste. Ce sera déjà ça.

- et parfois, aussi, parler, de ma voix ; quand j'aurai entendu, vu, lu, ou pensé à quelque chose que personne encore n'aurait relevé ou exprimé comme je le sens. Ce sera, je le crains, rare. Tant mieux pour vous.

- témoigner, en somme.

Anonymement ? Hmm.
"Témoigner anonymement": un oxymore peut-être (sauf à la tévélision sur france-un).
Ah, flûte, oui, là, peut-être, je me suis coincé tout seul. (je suis pas fort en philosophie et en raisonnement intelligent.)
Je vais réfléchir, je reviens vite. Je vais trouver.

En attendant, à gauche, on a de la bonne compagnie.
Et, deux minutes, je vais aussi chercher un tire-bouchon, j'ai égaré mon couteau suisse.

(Ce billet, un exercice de style à l'introduction à l'auteur, sera sans doute effacé très vite, les Souffrances du jeune Werther n'ont d'intérêt que parce que Goethe savait les narrer. Et encore.)

Si vous tenez à vos neurones...

2009-02-04T23:57:00.008+01:00

... ne regardez surtout pas France 3 maintenant.
L'empire du Bien est de retour pour nous expliquer que le «pape tend la main à des intégristes, ergo des négationnistes, ergo des fascistes, donc... je vous laisse tirer vos conclusions, moi je sais ce que ça veut dire, et j'ai honte etc.
Et non, non, non, ne dites pas "traditionalistes" plutôt qu'"intégristes", c'est qui qui joue sur les mots ce soir hein? c'est moi, tadaaa.»
Dont acte.

Une illustration triste mais péremptoire. Rien à dire, la démonstration est frappante.

Encore heureux qu'on aie sur place des gens un peu plus élevés intellectuellement. Courageux les petits gars.

(Avis d'intérêt général: ne regardez pas la bélébision, ça fusille la cervelle. Reprenez plutôt un peu de jaja, ça fusille que le foie au début).

Jour de fête

2009-01-29T09:07:00.004+01:00

Aujourd'hui, c'est comme un dimanche.
Le dimanche des syndiqués.
Un jour sacré, qu'il faut respecter, en vertu du droit de grève, droit durement gagné dans le sang par le populaire.
Tout comme la démocratie, la libération sexuelle et la tolérance. Et les vacances aux Maldives.
Là, globalement, si on a bien saisi, ils sont dans la rue pour travailler moins en gagnant plus d'argent, argent payé par l'état qui doit arrêter les impôts parce que c'est trop. (pour aller dans ce mur là, il y a des solutions)
Et aussi pour augmenter le nombre d'employés du Mammouth.
Et aussi pour dire que Nicolas est un facho (oui, c'est binaire. Facho, gaucho, faut choisir ici).
Je me demande si ils ne font pas aussi grève pour que BXVI arrête de renier Vatican II tout le temps.

Des trucs hyper importants.
Ouais.
On peut pas comprendre.

Et, comme on ne comprend pas, on est sans doute candidat aux futurs stages de ré-éducation citoyenne (déjà disponibles en formation à distance).

Après, ne nous demandez pas pourquoi on a commencé à boire.

Bail à céder Ouverture lointaine

2009-01-21T23:16:00.012+01:00

"Garde en moi l'espérance de la perfection, sans quoi je perdrais coeur.
Garde-moi dans l'impuissance de la perfection, sans quoi je me perdrais d'orgueil".
(prière de l'artisan)

La porte n'est pas vraiment fermée, mais un petit écriteau vous signale que le nouveau patron du rade est trop occupé par ailleurs pour arriver à finir les travaux et ouvrir déjà.
C'est vexant.
Et pas très sympathique de sa part, pour ceusses qui passaient voir comment ça avançait.
On risquerait de lasser.

Donc, il faut juste mettre mis un petit mot, pour expliquer que, d'une part, le temps et le talent vous manquent, de rédiger comme d'autres, lesquels savent vraiment envoyer du bois, comme on dit (et, oui, cette semaine fut dense, merci Monsieur de Plusse d'en faire cette synthèse enlevée et piquante, c'est jubilatoire. Allez, allez lire, vous dis-je, vous reviendrez après et vous n'aurez pas perdu votre temps en venant ici); et, d'autre part, qu'il vous faut reconnaître que ces jours sont trop courts, que le temps est compté, que la vie va trop vite, etc.
Toutes sortes d'excuses pour prétendre qu'il manque les loisirs pour vous étaler sur la toile, autrement qu'en lecteur pressé et avide (mais rassasié, les billets sont variés, nombreux et très inspirés, ces temps ci).
En somme, la qualité de l'offre force à l'humilité, et à inviter les rares passants à aller se secouer les neurones au moyen des saines lectures sus-cités.

Aussi, avec la famille, qui sollicite vos attentions (des histoires à raconter à des têtes blondes, et nous ne parlons pas là des lecteurs abandonnés sur ces pages); votre vaste maison bourgeoise, laquelle attend toujours d'autres aménagements; un travail prenant, pas complètement inintéressant, qui se permet, insolent, de requérir un peu de votre assiduité; et, last but not least, votre maîtresse (qui poussera le vice à être aussi la mère de vos treize enfants), laquelle demande juste un peu d'amour doux; il est quelque peu ambitieux d'avoir songé ouvrir boutique, et d'avoir osé penser qu'on parviendrait à y aligner des billets d'humeurs et de résistance, celà avec une certaine régularité et un peu d'originalité (et des phrases plus courtes, par pitié, des phrases plus courtes, et moins de didascalies, diable !).

N'est pas émule méritoire du Grand d'Espagne qui veut. Surtout pas l'auteur.
On se consolera en se disant qu'on est là, déjà, et que la vie est longue, et qu'il n'y a pas de presse.

Allons ! On se retrouvera au grand air ce ouiquende, ça vous fera sortir, et ça énervera BooyguesTivi et les Bureaux du Veau d'Or.

Ici, sinon, tout va bien, merci, la poste a apporté un n-ième exemplaire du Hussard Bleu (celui que l'on perd régulièrement aux cours de ses pérégrinations, ou encore que l'on prête et ne revoit plus), une édition de poche de 1959, cette fois-ci, avec la jolie couverture, celle du jeune Saint-Anne en dolman (comme l'auteur lui-même, lors de soirées mémorables au Régiment de Ch*** au siècle dernier).

Et l'on aura pu quand même se recueillir (en latin, on cherche l'ardu et l'exigeant, ces temps-ci*) pour le salut du trente-et-unième, fort belle messe de Requiem. Et, c'est mon petit plaisir tordu, j'aime bien ce petit portrait en creux, brossé avec virulence de ce genre de cérémonie, surtout par sa conclusion.

Quant à la picole, je dois avoir un petit Sancerre, ça vous va ?

* je le répète, j'ai fait grec.

Ah, vous étiez là ? Et bien, euh, entrez donc cinq minutes.

2009-01-15T21:16:00.010+01:00

"Ah, bah, la magie des interouèbes, ah ça, quand même, hein".
(Ginette, tabaconiste.)

On est tranquille, comme on est souvent, en jeans troués, avec un vieux ticheurte tâché (sur lequel on devine un vieux pochoir de fleur-de-lys délavé, on a été jeune et un peu bête), la Dunhill rouge au bec, un peu de musique et un vieux cendrier pour toute compagnie.
On est en train de, benoîtement, sans se presser, faire un peu de peinture et réflechir à l'aménagement.
Car on a trouvé un pas-de-porte sympa. On a un peu de temps libre, alors on se dit, on va ouvrir une petite échope, pas grand chose, un estaminet pour pouvoir soi-aussi accueillir et rendre la pareille à tous ces gens qui auront prêté leur compagnie sans le savoir, pour essayer de jouer le jeu, de s'exposer un peu, en html anonymisé (ou presque, Patriot Act et LCEN obligent).

Et tiens, du coup, on remonte le rideau pour pouvoir avoir de la lumière pendant les travaux, sinon on va pas arriver à faire ce ton sur ton si élégant qui rend bien sur les échantillons.
Évidemment, pour pas faire trop tristounet, on a collé sur les vitres encore sales quelques posters et une notule, de la posture à l'économique, histoire de faire un peu jaser les passants, agacer le bourgeois quoi. Le contenu, on n'en a pas encore la queue d'une idée, mais on postule un peu, pour faire genre.

Et voila que, dans l'espace d'une couple de jours, commence à passer du monde.
Qui vous salue, qui passe une tête, qui regarde autour, moue approbatrice, qui même commente. Sur quoi? Sur rien, à votre honte grande, car soyons honnête, y pas grand chose à voir ni dehors, ni dedans (je le sais, je remonte de la cave et y a pas plus que dans l'arrière boutique, où trainent quelques bouquins, deux trois films, des notes sur papier pelure et un sabre de cavalerie...).
A l'heure où on vous parle (et il se fait tard, ma vie m'attend), on ne sait même pas si on aura quelque chose à offrir, à part un brin de causette et des observations de comptoir à la petite semaine.

Mais, bon, la surprise laisse la place au plaisir, ces égarés qui passent sont sympathiques, et, même, déjà armés de conseils, avisés ou, au moins, amicaux.

Enfin, l'on comprend d'où ils vous viennent, ces camarades de fortune. C'est Monsieur de Plusse de La Fromagerie des Moisissants, dont l'adresse se repasse dans les cercles que vous hantiez discrètement, qui vous a fait l'honneur immérité de prendre cette façade encore creuse comme le prétexte d'une réflexion sur la jeunesse, le temps qui passe, les anciens combattants, le renouveau et la nostalgie.

C'en est gênant, des petites pages comme celle-ci, il s'en ouvre sans doute une grosse par jour, il s'en ferme aussi vite autant. La vôtre n'a pas d'attrait particulier, la déco vient d'un catalogue par correspondance, et l'hôte ne sait pas vraiment si il va pas se faire engueuler par sa (pourtant délicieuse) femme, s'il lui dit ce soir d'où il revient tout emplatré et poussiéreux.

Alors, ce qui est certain, c'est que, pour une entrée en matière, ça a placé la proverbiale barre assez en hauteur, et on semble attendu, maintenant.

Tout ça sans avoir encore rien dit.
C'est malin, ça. On vient de se rajouter le trac à l'angoisse de la page (de blogue) blanche.

De toute façon, si vous êtes déçu, vous resterez discret, je compte sur vous.

Sans les rochers ?

2009-01-14T20:39:00.009+01:00

Oui, "sans les rochers" parce qu'il faut bien trouver un titre, un nom, un gimmick.
Et se placer sous l'égide de Roger, ça vous pose un homme, ça vous donne, et des lettres, et de l'attitude.
Tout ça, à peu de frais, auprès d'une audience qui peut déjà feindre la connivence.

Mais il y a plus que ça.
Même avec une citation un peu tronquée, facile, qui ressemble plus à une formule facile qu'à une vérité philosophique profonde.

Le monde vous pousse à la réaction. Aujourd'hui comme hier.
L'outrance même. Vous n'en pouvez plus de tant de bêtise, vous criez, vous riez jaune, vous êtes frappé de stupeur ou encore vous allez pleurer doucement, en reniflant fort, abattu et triste.
Vous avez envie de hurler parfois.
De déprimer.
D'arrêter le train pour descendre.
De dénoncer sans arrêt, de clamer que la fin du monde est proche.
Que tout est foutu, nous aussi.
Ou alors, nous non, mais nous sommes bien seuls, et les autres sont affreux.

Et pourtant.

Sans les rochers ...

Et si cette réaction ne devait pas plutôt être joyeuse ; nos remontrances à l'époque, nos commentaires exaspérés, notre apparent désespoir, tout celà, ne serait-ce pas plutôt la preuve que nous en sommes en vie, que nous ne sommes pas dupes, qu'il faut veiller, observer, commenter, répondre aussi, et rappeler que nous ne nous battons pas contre, mais pour, et que nous ne sommes pas non plus là pour perdre.
Et ces obstacles, ces évolutions qui nous inquiètent, ces changements désespérants, ils sont aussi ceci qui nous force à avancer, à changer en mieux, à vivre, peut-être sans épouser le monde, mais en ne le laissant pas se démolir sans que nous n'ayions tenté quelque chose, pour le sauver, ou pour témoigner.

Comme disait un autre, qui avait le sens de la formule du café du commerce: "ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort" (et vous laisse des courbatures, et quelques bleus, et parfois une sale cicatrice qui fait peur aux filles).

De toute façon,
"Tout, quand vous voulez, Seigneur, est possible,
L'enfant Espérance a joint les deux mains."

Sinon, à part ça, bougez pas, il doit me rester des verres propres, et un bout de sauciflard.

(15 de Janvier, édité pour tenter de dire quelque chose)

Here be dragons...

2009-01-13T12:45:00.003+01:00

Un jour, des billets ici apparaîtront. Si j'apprends à écrire. Si je sais quoi dire.

Et en tout cas, le dire mieux que ces bonnes lectures auxquelles je vous renvoie, dans la barre du côté.

En attendant, j'ai juste fait un peu de peinture, ouvert la devanture, posé une planche, deux tréteaux, une chaise pour les gens de passage; attendez, je vais chercher de quoi boire.

Allez à Thouars...

2009-01-13T12:00:00.003+01:00

Mes petites citations du jour, ou de la semaine, ou de la dernière fois que j'aurai pensé la changer...

"Le propre de l'esprit faux est de ne pas savoir distinguer l'exception de la règle, et encore de confondre ce qui doit être avec ce qui peut seulement être permis ou toléré"
Rev. Père Philippe de la Trinité

"Go ahead, make my day, punk" ... à diplômes.

"Il faut coller à la vie comme on colle à un cheval. Il faut en suivre souplement les moindres mouvements, sans jamais se raidir contre elle."
Guy de Larigaudie, réactionnaire félin, dans Etoile au grand large, pépite de bouquin rare.